你的片断是真实的。这和美无关。

一年三百六十五天，我活着的日子只是我想到我活着的日子。把多余的时间腌制起来什么也不去想，或者宁可失眠。

时间只有某一刻是好的。混杂在早晨、午后、傍晚和深夜的平凡阵列中的那一刻。

墨在宣纸上晕散，接近死亡的快感。又如水在飞驰的羚羊角上。袍角在迎风扬起后，仍得悄悄放下。

只有一种形体和色彩是悦目的。

怎么能克制住创造假象如开天辟地的那种冲动？凡是游戏皆令人愉快。怎么能不想到把自己也押上赌台，破天荒地成为一个“对象”呢？

拒绝了其他的形体和色彩，就是拒绝了你，因为它们是你的基础。因为你，只能放弃美学。

我如何预言连贯的一笔中有多少飞白？多少飞白多少枯丝，多么大、多么不规则的完美？

假如只有这一刻，时间便不再是连续的。这么一大堆破碎的时间，叫我如何连缀得起来？

一个片断的你是美的。

即便连缀成衣，也只能是佛祖的袈裟，而非完美的锦袍。